Absolut Musts III

Os olhos a perder de vista, do tamanho da selva.
A voz única. Perturbadora.
Um esboço de sorriso, apenas.
E o enorme talento, indiscutível, versátil, convincente.

Inoculações

Não houvesse outras magnas questões nacionais a preocupar-nos, teríamos aqui outro pequeno gate.

Quando meio país - o país informado -, se recusa a receber a vacina do vírus H1N1, o que será que está a ser inoculado no bracinho musculado de Sócrates?
- Hummm?

O certo é que de um impostor complusivo podemos esperar tudo menos a verdade.

- serão vitaminas?
- soro da mentira?
- euforizantes?
- viagra injectável?
- bottox-efeito bíceps?
- hormonas de rei-leão-bebé, criado em cativeiro?

Uma coisa parece certa: - pelo ar da bandarilha e o beicinho do toiro, vacina anti-gripe A é bem capaz de não ser...

Infelizmente não há escutas dentro das seringas, senão seria mais uma daquelas coisas que jamais saberíamos.

Miragens

Queria fazer uma coisa que lhe agradasse. Como dantes.
Queria que ele nos visse a rir, a falar ao mesmo tempo, a infringir as regras numa transgressão de crianças.

No fim do jantar lembrei-me das castanhas. As verdadeiras, assadas na rua, brancas de cinza e manchadas do negro de fumo.
Também me lembrei dela: esguia, promissora, genuína. Acompanhara-me de Óbidos para lhe oferecer e passar a brilhar, plebeia, como um nonsense, entre as fieiras de costados nobres alinhadas na sua garrafeira.
«- Fica guardada para o S. Martinho», dissera então, levando aquilo a sério.

Mas não sabíamos que não estaria cá.

Saí para a noite gelada e percorri de carro os sítios prováveis: a esquina do TAGV, o fundo das Monumentais, o Largo de Sansão.
Nada.
Tentei depois as novas geografias, pelas entradas dos grandes centros comerciais.
E também nada.
Desisti, com uma frustração infantil do tamanho do mundo.
Os assadores de castanhas abandonaram os seus postos na cidade invernosa.
E já só vêm ao cheiro da canela, as festas de caloiros e os dias de futebol.

Assim não pode ser!
Subsidiem-se então estes cultores de cozinha artesanal.
Entre uns quantos fogareiros e umas castanhas de Sernancelhe o gasto será ridículo, ao lado do que se esbanjou só com o novo papel impresso do XVIII Governo Constitucional.

Protejam os vendedores de castanhas: - afinal só temos um planeta e os nossos filhos merecem herdá-lo em condições de sobrevida.

- Quem há-de depois curá-los do spleen de outono-inverno?

Nunca mais

Fim de dia cinzento. Chuva.Frio. E o encerra-semana do costume: jantar na casa-mãe.

Neste domingo acontece uma lembrança triste, disfarçada, que vem do ciclo ritual das datas negras.
Quem pode ignorá-las.
Quem pode fingir que não recorda.
Quem não olha o lugar.
Quem não lembra o que era, como se fosse hoje.

A saudade tira-nos, a saudade rói-nos. E não é como outras que tivemos.
Esta saudade é um nunca mais.
Um nunca-mais-haverá-nada-que-cresça do lado que nos comeram.